Im Nebel, mit Samuel Beckett auf Godot wartend, saß ich da und bemitleidete mich an diesem Ort irgendwie selbst, wiederholend mir selbst die Frage stellend, wie ich bloß hierher geraten bin, mir selbst darauf die Antwort gebend, dass mich wohl die Hoffnung angetrieben hat, an diesem Ort sei es irgendwie besser als an dem alten, und feststellend, dass es auch hier nicht anders ist als vorher.

Und just in jenem Moment, als ich mir einzureden versuchte, dass die einzige Zeit, die lebenswert war, das Gestern war, und dass die einzige Zeit, die noch interessant sein könnte, das Morgen ist, da war sie plötzlich da: die Sonne. Für einen kurzen Moment machte sie ihre Aufwartung. Doch als sie sich wieder verdunkelte, stelle ich fest: Hoffnung ist absurdes Theater.